eine neue bewegung im mund
der menschen, die den tag mit leeren räumen beginnen.
die gedichte der maßnahmen sind vorbei:
sie werden alt; sie haben sich geändert.
Die plastik wird zur zerlegung von zeitbeton.

Dein Auge ist nicht müde
oder blind, wir sind die letzten
Leute. Sie müssen es sehen.
Sie werden nicht im Nu begreifen.
Ich weiß nicht, wie ich es beschreiben soll,
wenn sie schweigen. Ich verstehe nicht: Wenn ich weinen muss, dann will ich
nicht mehr weinen.

künstliche Muskeln, die sich in ihrem Körper finden.
Sie können nicht mehr durchhalten – wenn sie nicht bleiben.
Und hier nimmt die Zeit ihr Gewicht zurück:
sie ist das Beste der Welt. Und wir haben einen Fehler gemacht.
Wir sind uns dessen bewusst, dass alles andere als ein neues Gleichgewicht aufbaut.

die ich für die Allgemeinheit tue,
und für alle, denen ich vertraue.
Die Zeit ist tot;
ich habe mein Herz,
mein Fleisch. Und der Staub lacht mir nach.
Und ich komme heim,
an der Schwelle meines Lebens,
und vor der Tür steht
der silberne Sessel, den ich trägt und
ein goldener Sessel.
Ich steige in das Schlummerfell der alten Truhe, ...
Dann bin ich draußen am Rande des Himmels.

küssen ohne zu berühren
auf der Luft spielen die Wimpern
die im Raum tanzen in ihren Rändern
von Linnen, auf denen sie sich tummeln,
zu Fuß mit dem Bus fahren die Reisenden an
umschlungen in der Unruh und
über Nacht leergefegt.

Gesichtsnachricht, die ich nur halb verstehen kann.
Ich sitze in einem Sessel, der als Bettler sitzt,
und krampfend bin ich auf meinem Schreibtisch:
für ein Gedicht von mir, für das es keinen Sinn gibt.