das ist die Zeit, die uns fehlt
zu spät für das Leben, zu spät für den Tod.
Das ist die Geschichte der Zeit, nicht wahr?
Von fernem bis zum Horizont.

Der Mond geht zu dem Kinde und bellt:
"Es gibt keine Chance!" -

Von Morgen und Abend
ist es vorbei. Von gestern, von gestern, heute
wird es spät sein. Das macht mir nichts aus.
Von gestern ist der Tod das Wort
und die Frau des Lebens und die Nacht
ist ein Gedicht, das ich nicht missen will.
Es ist die Nacht und dein Tod.

der langen Reihe der
Schneeflocken. Ich wandle mich in mir, als ob es zu weit wäre;
ich bin kein Vogel und träume von dir,
doch mein Herz ist ein Gespenst,

Und ich habe ein Gedicht geschrieben,
Das mir nicht ohne Grund geblieben ist.
Mein Großvater schrieb, ich hätte es gelesen:
„O du Kind, alles was mir in den Sinn kam,
Du bist die schönste Frau von allen Völkern;
Du hast mir eine Geschichte anvertraut,
Da aß ich nichts, und ich trank alles mit der Süße.
»« Und erzählte ihr sein Kind,
Er hat gesagt: „Ich war so schön wie du!
Und doch will ich dir eine Geschichte erzählen,
Was mir auf dem Herzen lag:
Dein Reich, mein Reich, dein Herz – du bist meine Zeit,
Laß mich zur Ruhe kommen, laß mich lachen.
“
Und sagte sie zu ihm: »Noch immer fehlt mir der Frühling.

, nickende Haut
das Licht und das Leben flattert vor.
Bis auf die Zunge
die Liebe, wenn du sie siehst.
Wir sind jetzt erwacht,
wir haben es in unseren Tagen nicht nötig,
zu leben; wir sahen uns um,
durchdrangen durch den Raum,
in dem unser Nachthimmel war
und eine Nacht von Sehnsucht war, wir wissen
auch nicht, wie wir darin waren.

Lampe
hinterm Fenster. Ich stehe allein,
von dir zu träumen. Das Zimmer ist leer.
Und ich sehe dich auf der Treppe stehen:
Komm herein, ich werde
dich so anblicken wie du bist
und die Stufen hinaufsteigen:
Ich möchte durch den Flur, und in den Flur gehen, bevor ich mich wieder hinunterziehe.