ist die träge Sprache der ersten Stunde.
Der Boden ist nass, klebrig und ungebleicht
von jeder Träne noch. Ich bin ein Gedicht:
Das Jahr kommt, mein Land ist
ein zackiges Blatt, das mich aussetzt.
Und wir müssen aufhören zu weinen,
und dann doch aufhören, es wird besser sein,
als heute, mittags und abends
mit dem Kopf in den Mund zu nehmen. Und endlich spielen sie
im Zickzack. Und keiner sagt mir, daß sie sich
ins Erdreich wagen sollen!