Wahrheit. Ich denke an den Schmerz.
Ich halte ihn fest, auch wenn er sich nicht rächt.
Das ist der Stoff zum Lachen.
Und jeder Mensch steht in einem Sturm und weint.
Doch wer denkt da noch?
Die Jahre, die ich schreibe, sind vorbei.
Noch ist alles so wie damals.
Vom Wind und von dem Regen vergehen die Jahre.
Der Wind schlägt die Wellen hoch und tönt.
Es liegt im Süden ein stiller Tag;
Ein Schneewehenregen bricht aus der Ferne. . .