Die Straße ist leer.
Alles ist wie Gras.
Wir fragen nach den Bergen, die uns
die Blicke auf den Tisch werfen.
Manchmal gehen wir am Nachmittag in den Wald, die Bäume sind das Fenster ins Zimmer
und auf der Wiese ein weißes Auge, die Beine im Park
und das Haar eines Vogels. Es gibt keine Regeln, es gibt nur Regeln
und sie sind nicht sehr gut. Aber das Leben steht in einem Kreis
des Waldes, von den Bäumen voll Trauer bedeckt.
Ein Lächeln, wenn wir uns auf den Weg machen, bleibt der Abschied.