Die Heimat, das ist die Mutter.
Schmerzlos sieht sie mich an und taumelt,
An ihrer Seite; mein Vater steht noch immer am Fenster.
Ich gehe zur Schule zurück und werde ein Kind.
Und doch - ich kann nicht anders, als zu schweigen.
Doch wenn es so ist: –
Ist der Frühling draußen? Was ist der Sommer, was hat er für Hoffnung?
Der Herbst des Frühlings, und von dem alles abhängt!