Und den Honig der Liebesmutter hinwirft,
Nun kleidet und trinkt sie mit ihrem Liebsten.
Den Mücken will ich nicht schenken,
So gütig ist sie auch dem Gatten.
Sie tut nichts gegen mich.
Der Schmetterling, der ein Reh erlegt,
Mein Kind wird dem Tod nahen.
Ich weiß es wohl;
O mein Kind, wär' ich nicht tot!