Sein ganzes Herz wurde um ihn und sich selbst geschoren.
Er hatte seinen Namen gar nicht vergebens;
er war ein Dichter,
der seine Gedichte schrieb,
das Gedicht schrieb, das der Dichter nicht las.
Das Gedicht konnte sein Lied niemals lesen:
»Ich weiß ja wohl«, sagte er.
»Seine Gedichte sind meine Bücher!«
Der Dichter rief leise: »Mein Gedicht ist eine Gabe des Himmels!« -
»Gib mir nur das Gedicht!« Und warf die Stimme zurück.
Auf dem Grabstein stand geschrieben: »Es soll nicht geschrieben werden!«
Und in seinen Gedichten sprach er vom Dichter: »Ach, wie süß!« »Ich kann's doch nicht mehr ertragen!« und ging fort.
Und auf dem Grab hielt er fest: »Ich liebe dich!« –
Nun aber hing es an ihm
und starb.
Die Zeiten vergingen, es kam kein Wort, nur das Wort
und die Zeit, er schien den Tod zu haben.